Nota previa

Se reproduce a continuación el relato Una suegra en el cielo, de José Ortega Munilla.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista La Ilustración Artística del día 26 de marzo de 1883 (año II, núm. 65).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0123, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (José Ortega Munilla falleció en 1922). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 20 de junio de 2014

Una suegra en el cielo

I

El primero de los Apóstoles se perfeccionó tanto en la virtud, que hasta llegó a querer a su suegra.

Y cuidado que, según la tradición popular, era la peor de las suegras habidas y por haber. Entre todas las brujas que han visitado a Barahona, no se ha hallado otra semejante. Era más larga que un pleito; más negra que el alma de un neo; más flaca que la memoria de un parvenu. Su cabeza, levantándose sobre su inmenso y descarnado cuello, como la de una cigüeña, estaba adornada por dos docenas de cabellos grises que ataba cuidadosamente sobre la nuca. Sus ojos, chicos, redondos, bailones y escondidos, parecían dos reptiles en sus cuevas. Su nariz se encorvaba a modo de pico, y su barba se elevaba con un gracioso lunar en medio; lunar de donde brotaban multitud de cerdas blanquecinas y retorcidas. Sus manos eran garras. Toda ella parecía un ave de rapiña más que una mujer, y lo mejor que tenía era la figura. Excusado es decir si quería a su yerno. Al saber que le habían martirizado, se murió de alegría. El diablo llegó, la cogió con unas tenazas, y la echó en la correspondiente caldera de pez hirviendo.

II

San Pedro, a pesar de todo, seguía queriendo a su suegra en el otro mundo, y estaba descontento en el cielo porque no tenía a su suegra al lado. El ángel de la Justicia, que frecuentemente le acompañaba en la portería, unas veces por obligación y otras por gusto, notó que su buen amigo andaba caviloso, desganado y taciturno; y como en el cielo no se acostumbra enfermar ni tener disgustos, le preguntó con interés qué tenía.

San Pedro calló al pronto y trató de mudar de conversación, pero al fin se dejó vencer, y abrió su pecho a su compañero, como un rey de tragedia a su confidente.

—Lo confieso —terminó diciendo—, sin mi suegra estoy sin sombra, y con más esplín que un inglés en invierno. Esto no puede continuar.

—Desgraciadamente —contestó el ángel—, durará toda la eternidad; porque ¿cómo traer aquí esa arpía? ¡Bueno se pondría el cielo!

—Bien mirado, no es tan mala como te figuras.

—¡Bah!

—Y después de lo que ha padecido, debe estar muy corregida.

—¿En el infierno crees que se corrige alguien? Ni más ni menos que en una cárcel española. El que entra con una manchita, al poco tiempo está pintado de negro de los pies a la cabeza. Además, sabes que del infierno nadie sale.

—Acuérdate del emperador romano, a quien sacó uno de mis sucesores.

—Es cuento.

—¿Estás seguro?

—Lo estoy, y de que se inventó para enaltecer el poder pontificio.

—Lo he de averiguar; pero aunque tengas razón, ¿no podrías hacerme un ligero favor? ¿No podrás dejar que mi suegra se exceptuase de la regla general, y fuese perdonada?

—¿Estás loco? Yo no puedo hacer eso.

—Pues es preciso, porque, si no, me llamo a engaño. Yo no he venido aquí a estar triste, sino alegre, y no he de ser el único santo infeliz.

—Aleja de ti esas ideas.

—No puedo, ni quiero alejarlas, porque no quiero ser ingrato.

—¡Ingrato!, ¿con quién?

—Con mi suegra. ¿No sabes que la paciencia que con ella he ejercitado es la que más gloria me ha valido?

—En fin, yo no puedo hacer eso; lo más que puedo hacer, es decir al Supremo Juez tu pretensión, y recomendarla.

—Algo es algo: yo buscaré otros ángeles y santos que la recomienden también.

—¡Adiós, pues, y hasta la vista!

III

La misma conversación que con el ángel de la Justicia, tuvo San Pedro con el de la Misericordia y con otros muchos ciudadanos de la corte celestial; y tanto trabajó, y tanto trabajaron ellos, que al fin el Juez Supremo se dejó conmover.

Una mañana, el ángel de la Justicia se presentó a San Pedro y le dijo:

—He aquí lo que se ha resuelto. Aquí te traigo un hilo, con el que desde la puerta del cielo puedes sondear el fondo del abismo; llama a tu suegra, échalo, y si el peso de su maldad no lo rompe, que suba por él al cielo.

El hilo era más delgado que un argumento escolástico, pero no había que murmurar.

San Pedro lo cogió, se asomó a la puerta del cielo, y gritó, como en los antiguos autos sacramentales de España:

—¡Ah del terrible reino del espanto! —Y llamó a su suegra, a quien en alta voz (porque hay casi tanta distancia del cielo al infierno, como del alma de D. Quijote a la de Sancho) puso al corriente del asunto.

No le costó gran trabajo hacerse entender. La vieja, apenas le oyó, dando suelta a su habitual hidrofobia, le arrojó a los oídos una granizada de denuestos, que ni las flechas de los persas que habían de oscurecer el sol. La boca de aquella suegra no era boca humana; era la Plaza de Toros de Madrid, con malos toros, malos toreros, y un presidente torpe. Cuando, fatigada, se aplacaba un poco, no parecía más que una batería de mil cañones Armstrong haciendo fuego graneado. Por último, Luzbel se incomodó, le dio un buen puntapié en la parte que Rabelais, agregado a una embajada, temía tener que besar al Papa, en vista de que el embajador le besaba los pies, y poniéndole una mordaza (es decir, una bola de asfalto en la boca), le gritó:

—¡Bestia, escucha!

El alma rebelde de la suegra tuvo ya que contentarse con rabiar de forros adentro.

Entonces fue cuando San Pedro echó su hilito.

Todos los condenados y todos los demonios, que se habían enterado de lo que se trataba, corrieron a cogerlo, dándose de pescozones como los chicos de Madrid que cogen aleluyas en los Viáticos de Pascua; y todo el infierno, menos la vieja, se colgó de aquel átomo de esperanza.

Aunque el hilo era delgado, todo el infierno colgado de él no parecía pesar en su punta más que una mosca en la de una maroma. Con el mismo Lucifer colgado ondeaba perfectamente en el viento.

Pero la vieja se abalanzó a la cuerda gritando (en el barullo se había arrancado la mordaza):

—¡Fuera, fuera todos, que no tenéis un yerno santo! Yo sola debo salvarme.

La cuerda se estiró entonces, como si se le hubiesen puesto cien arrobas de peso.

—¡Salvémonos todos! —decían los condenados.

—No, no —repetía la vieja—; yo sola, yo sola.

La cuerda crujió.

—¡Todos, todos! —seguían gritando.

—¡Yo sola, o ninguno! —chillaba la vieja, arañando y mordiendo a cuantos cogía.

El hilo se rompió entonces; todo el infierno cayó desplomado, y el ángel de la Justicia dijo a San Pedro, que lanzaba un grito de angustia:

—¿Ves como pedías un imposible? El cielo es el amor, y por eso es la felicidad. ¿Cómo han de entrar en él la envidia, la soberbia, ni el egoísmo?