Selección de poemas / Varios autores 1a. ed. -- Bogotá : Ministerio de Educación Nacional, 2016

p. : il. (Río de letras. Literatura)

“Edición Digital para la Biblioteca 2.0 del PNLE. Obra seleccionadas por ser representativas de la tradición literaria latinoamericana”

ISBN 978-958-691-843-5

1. Literatura 2. Retórica

Plan Nacional de Lectura y Escritura

© Ministerio de Educación, 2016

Juan Manuel Santos Calderón

Presidente de la República

Gina Parody d’Echeona

Ministra de Educación Nacional

Víctor Javier Saavedra Mercado

Viceministro de Educación Preescolar, Básica y Media

Ana Bolena Escobar Escobar

Directora de Calidad para la Educación Preescolar, Básica y Media

Paola Trujillo Pulido

Subdirectora de Fomento de Competencias

Sandra Morales Corredor

Gerente del Plan Nacional de Lectura y Escritura

CIER Centro

Coordinación editorial, diseño, ilustración y diagramación

Luz Amparo Rubiano Acosta Edición

Equipo pedagógico del PNLE Selección de textos y revisión de material

ISBN: 978-958-691-843-5

Las opiniones y expresiones de los autores no reflejan necesariamente las del Ministerio de Educación Nacional.

Reservados todos los derechos. Se permite la reproducción parcial o total de la obra por cualquier medio o tecnología, siempre que se den los créditos correspondientes al autor y al Ministerio de Educación Nacional.

Índice

Tabla de recursos

Sobre la Colección Literatura

Sobre la selección de poemas

Nenia. Carlos Guido y Spano

Estancias de la primavera. Francisco López Merino

El madrigal humilde. Belisario Roldán

Nubes y vientos. Adela Zamudio

Si a veces silencioso. Guillermo Blest Gana

La fuga de los cisnes. Augusto Winter

La abeja. Enrique Álvarez Henao

Poema por mi madre. Manuel Briceño

A mi madre. Julio Flórez

Mis flores negras. Julio Flórez

Las Hadas. Jorge Isaacs

Historia de una tórtola. Epifanio Mejía

Los maderos de San Juan. José Asunción Silva

Nocturno III. José Asunción Silva

El gato guardián. Rafael Pombo

Las siete vidas del gato. Rafael Pombo

La venganza de la abeja. Rafael Pombo

A Ocaña. José Eusebio Caro

Los potros. José Eustasio Rivera

Alas de seda. José Eustasio Rivera

Anhelos hondos. Lisímaco Chavarría

Al partir. Gertrudis Gómez de Avellaneda

La niña de Guatemala. José Martí

Cultivo una rosa blanca. José Martí

Si ves un monte de espumas. José Martí

Yo soy un hombre sincero. José Martí

Rima XXI: ¿Qué es poesía? Gustavo Adolfo Bécquer

Rima XXXVIII: Los suspiros son aire. Gustavo Adolfo Bécquer

Rima XXIII: Por una mirada un mundo. Gustavo Adolfo Bécquer

Rima LIII: Volverán las oscuras golondrinas. Gustavo Adolfo Bécquer

Muerte y vida. José María Blanco White

A las flores. Pedro Calderón de la Barca

Cuentan de un sabio… Pedro Calderón de la Barca

Madrigal. Gutierre de Cetina

La canción del pirata. José de Espronceda

Voz del agua. Enrique de Mesa y Rosales

Los ratones. Lope de Vega

¡Hola, que me lleva la ola! Lope de Vega

La risa de la beldad. Fernando Calderón

Desde la ventana. Amado Nervo

El barquito de papel. Amado Nervo

A la patria. Manuel Acuña

Sonatina. Rubén Darío

Canción de otoño en primavera. Rubén Darío

La copa de las Hadas. Rubén Darío

Diana de gloria. Manuel Ortiz Guerrero

La cita. Manuel Ortiz Guerrero

Los caballos de los conquistadores. José Santos Chocano

La tristeza del inca. José Santos Chocano

La danza de las horas. Abraham Baldelomar

Himno al árbol. Juan Zorrilla de San Martín

Tabla de recursos

Encuentra junto a este libro recursos digitales para conocer, comprender e interpretar la obra literaria.

Antes de la lectura

Audio: Nenia

Durante la lectura

Audio: La niña de Guatemala

Audio: La canción del pirata

Animación: Iberoamérica: del Romanticismo al Modernismo

Después de la lectura

Audio: La tristeza del inca

Sobre la Colección Literatura

La manera de representarnos como individuos y ciudadanos, por medio de la lectura y escritura, dice mucho de la sociedad en la que vivimos y a la que aspiramos. Por ello el Plan Nacional de Lectura y Escritura «Leer es mi Cuento», del Ministerio de Educación Nacional, pone a disposición de los lectores colombianos 24 títulos de literatura latinoamericana que dan cuenta de la riqueza cultural de nuestro pasado literario y de los rasgos más característicos de la cultura latinoamericana.

Se trata de obras seleccionadas por ser representativas de las tradiciones literarias de Argentina, Bolivia, Brasil, Colombia, Cuba, Ecuador, Nicaragua, Perú y Uruguay, entre otros. Son libros que a lo largo de toda la historia latinoamericana han tenido una influencia decisiva en la cultura mundial, pues dejan al descubierto situaciones históricas, sociales y culturales propias de una época determinada, a través de una estética rica en descripciones y en expresiones propias del lenguaje figurado, del humor, de la sátira y de la ironía.

Esta colección de literatura latinoamericana está en formato digital enriquecido por recursos pedagógicos multimedia. Así, además de literatura de alta calidad, ofrecemos contenidos que permitirán el acceso masivo desde diferentes lugares del país, y del mundo, así como una herramienta para el trabajo en el aula y la biblioteca escolar, además de una conexión con las nuevas formas de aprender de niños, niñas y jóvenes de esta generación.

La lectura de estos textos ofrece el contexto histórico, social, político y artístico de cada obra, articulado con las particularidades de forma y contenido significativas para la interpretación. Además, el contenido está dispuesto para que el lector profundice en cada aspecto relevante de la obra a medida que se avanza en la lectura, con actividades de comprensión y apropiación en tres etapas: antes de iniciar la lectura, durante la lectura y después de la lectura.

Gina Parody d´Echeona

Sobre la selección de poemas

Conocer, comprender, interpretar y analizar poemas de escritores iberoamericanos de los siglos XIX y XX de países como Argentina, Bolivia, Chile, Colombia, Costa Rica, España, México, Nicaragua, Paraguay, Perú y Uruguay, es el propósito de esta selección de poemas.

Situaciones históricas como las guerras independistas de las colonias españolas, el establecimiento de nuevas formas de gobiernos, el orden económico comercial, la abolición de la esclavitud, y la formación de Estados nacionales, entre otros, hacen parte de los poemas que se dan cita las letras que componen los versos de esta selección. En algunos casos buscaron expresar su lucha contra la anarquía política y contribuyeron con una renovada vitalidad social y cultural.

A nivel literario pertenecen al Romanticismo (1830 - 1880) y al Modernismo (1900 - 1920). El primero se caracterizó por haberse consolidado en Europa como un movimiento de ruptura e innovación literaria sobre la rebelión política, estética, espiritual de la época; más que una concepción estética se considera como una nueva posición del hombre ante la vida, se vive un modo de pensar romántico que influye incluso en la política y en el modo de expresar los sentimientos. Conozcamos una síntesis de los escritores más importantes del Romanticismo en Iberoamérica a nivel generacional y que se dan cita en este libro:

Primera Generación, se destacaron por emplear en sus obras temas sociales y políticos, estas se orientan en sustentar ideas liberales y progresistas; algunos representantes son: José María Blanco White (España 1775 - 1841), Gómez de Avellaneda (Cuba: 1814 - 1873), José Eusebio Caro (Colombia: 1817 - 1853), José Martí (Cuba: 1853 - 1895) y José Asunción Silva (Colombia: 1865 - 1896).

Segunda Generación, los escritores se destacaron por escribir temas de carácter emotivo-sentimental, enfocados hacia el paisajismo y el costumbrismo local, algunos representantes son: José de Espronceda (España: 1808 - 1842), Carlos Guido y Spano (Buenos Aires: 1827 - 1918), Guillermo Blest Gana (Chile: 1830 - 1920), Rafael Pombo (Colombia: 1833 - 1912), Jorge Isaacs (Colombia: 1837 - 1869), Gustavo Adolfo Bécquer (España 1836 - 1870), Epifanio Mejía (Colombia: 1838 - 1913), Manuel Acuña (México: 1849 - 1873) y José Santos Chocano (Perú: 1875 - 1934).

Tercera Generación, este grupo de escritores se destacó por tratar temas sobre el Posromanticismo, quienes se caracterizan por ir en contra de la vida de los burgueses y la restricción de la libertad, algunos representantes son: Juan Zorrilla de San Martín (Uruguay: 1855 - 1831), Augusto Winter (Chile: 1868 - 1927), José Eustasio Rivera (Colombia: 1888 - 1928) y Adela Zamudio (Bolivia: 1854 - 1928).

Por su parte el Modernismo se desarrolló en Nicaragua con Rubén Darío, quien buscó en sus poemas una renovación de la poesía por medio de elementos simbólicos como el cisne. La influencia de corrientes europeas como el Simbolismo y el Parnasianismo se destacan en este movimiento. Algunos representantes son: Rubén Darío (Nicaragua: 1867 - 1916), Julio Flórez (Colombia: 1867 - 1893), Amado Nervo (México: 1870 - 1919), Belisario Roldán (Argentina: 1873 - 1922), Lisímaco Chavarría (Costa Rica 1878 - 1913), Francisco López Merino (Argentina: 1904 - 1928), entre otros.

Cabe señalar que los escritores citados en esta Selección de poemas tuvieron una amplia acogida literaria en Iberoamérica, emplearon un lenguaje exótico y brillante en cada una de los poemas para transmitir musicalidad, ritmo, armonía, y un exquisito lenguaje figurado en cada uno de los versos.

Argentina

Nenia

Carlos Guido y Spano

En idioma guaraní,una joven paraguaya tiernas endechas ensaya cantando en el arpa así,en idioma guaraní:¡Llora, llora urutaúen las ramas del yatay,ya no existe el Paraguay donde nací como tú ¡llora, llora urutaú!¡En el dulce Lambaréfeliz era en mi cabaña;vino la guerra y su saña no ha dejado nada en pie en el dulce Lambaré!¡Padre, madre, hermanos! ¡Ay!Todo en el mundo he perdido;en mi corazón partido solo amargas penas hay ¡Padre, madre, hermanos! ¡Ay!De un verde ubirapitámi novio que combatiócomo un héroe en el Timbó,al pie sepultado está¡de un verde ubirapitá!Rasgado el blanco tipoy tengo en señal de mi duelo,y en aquel sagrado suelo de rodillas siempre estoy,rasgado en blando tipoy.

 Lo mataron los cambáno pudiéndolo rendir;él fue el último en salir de Curuzú y Humaitá ¡Lo mataron los cambá!¡Por qué, cielos, no morícuando me estrechó triunfante entre sus brazos mi amante después de Curupaití!¡Por qué, cielos, no morí!...¡Llora, llora, urutaúen las ramas del yatay;ya no existe el Paraguay donde nací como tú¡Llora, llora, urutaú!

Estancias de la primavera

Francisco López Merino

I

Vas por ese sendero florecido

que has cuidado lo mismo que si fuera un hermano.

Con el libro de versos de un poeta querido

llevas la primavera nostálgica en la mano.

II

Se hace sensible el agua como si comprendiera

que son nubes y ramas las cosas que ella mece.

Cada regazo acoge la nueva primavera

y entre la brisa el eco del otoño florece.

Domingos de septiembre con el color sereno

de los primeros sueños que del alma se adueñan.

El sol hace

más honda la fragancia del heno

y los enfermos sueñan...

III

Tardes de primavera vuelven a mi memoria

y recuerdo mi infancia que fue una larga tarde

detenida en un vasto jardín enarenado,

con cielos de acuarela y álamos musicales.

El Madrigal Humilde

Belisario Roldán  

No de ambicioso me tilde el juicio de los demás.... Mi sueño es humilde, humilde, hasta no poderlo más. ¿Qué es lo que pido? ¡Una huerta y en el seno una cabaña cuya presencia no advierta al pasar, la gente extraña! Unos árboles en flor  que digan ¡alto! a los vientos; un libro en el velador, en la mesa tres asientos, muchos trinos en las siestas, muchas flores por ahí, y un gran lebrel que haga fiestas al niño, a ella y a mí....

Bolivia

Nubes y Vientos

Adela Zamudio

Del sol del verano Los rayos de fuego calcinan la tierra,Las horas transcurren y en lenta agonía se abraza y consume la mustia pradera.En la árida playa del próximo río tan solo hay enjutas y ardientes arenas;vapores que se alzan de un fétido estanque,brillando a lo lejos titilan y tiemblan.En todo el espacio que abarca la vista ni un alma se mueve, ni un eco resuena.¡Que paz y que tedio! solemne el paisaje de un gran cementerio la calma remeda.De pronto en la línea del ancho horizonte blanquísima nube surgiendo ligera se agranda, se extiende, y en pocos instantes entolda la esfera.La atmósfera ardiente palpita de gozo y el leve murmullo de brisa indiscreta en prados y bosques esparce el anuncio de próxima fiesta.La anuncian distantes los ecos confusos del viento que vuela;sutil, diligente, retoza en el prado,se lanza a la aldea.Recorre las calles, tropieza en los muros,sacude Las puertas,y en calles y prados exclama triunfante:¡Ya vienen! ¡Ya llegan!

Y plantas y flores sacuden el polvo y al goce se aprestan,y en tanto, en la nube que entolda el espacio retumba la orquesta.Turbión de agua y viento que anubla el paisaje con loco algazara chillando se acerca y al soplo pujante se agita confusa la vasta pradera.Turbión de agua y viento que arrastra en sus giros ramajes y flores, guijarros y arenas,y en pocos instantes, sembrando el desorden,transforma la escena.Flexible y gozosa se entrega a su impulso la inquieta arboleda,y molles y sauces ensayan la danza tendida a los aires la gran cabellera.Los troncos añosos, el bárbaro empuje resisten apenas con secos gruñidos, de bosques y prados la suerte lamentan:Pared piedrecillas de la árida playa,¿sabéis, revoltosas, a dónde se os lleva?¿queréis ver mañana cubierta de escombros la hermosa pradera?Las flores que al borde del fétido estanque lucieron sencillas su blanca inocencia ¿qué harán si ese fango se agita y rebosa de miasmas malsanos llenando la senda?Al ave que el nido colgó de la rama ¿qué suerte le espera?¿Qué hacéis, insensatos, trastorno y desorden sembrando doquiera?Y el viento, aturdido, con risa estridente responde a sus quejas;y en tanto en la nube que entolda el espacio retumba la orquesta.La danza prosigue. Mil gritos de orgía se apagan por grados... La noche comienza...y el campo, cubierto de fango y destrozos,se envuelve en tinieblas.¿Qué fue de las aves, qué fue de las flores,qué fue de la hermosa, fecunda pradera?...Tras noche de horrores se ve como siempre surgir la mañana brillante y serena.Vistiendo ropajes de frescos matices las ramas se cubren de brotes y yemas,el campo renace luciendo sus galas,sus galas eternas.Tal es ¡oh misterio! la ley de la vida que todo renueva,que el viento y la nube son fuerzas que a un tiempo destruyen y crean.Mas ¡ay! que esa aurora transcurre cual otras,la pálida tarde de nuevo se acerca y exhala en el fango confusos gemidos el alma doliente de flores ya muertas.Vosotras que, erguidas, alzáis a los cielos la frente serena ¿sabéis por ventura lo que es la existencia?¡Ah! triste el destino que cupo a las flores felices las piedras,felices las rocas que ignoran la vida que sienten apenas.También cual vosotras ufanas un día pasamos las horas forjando quimeras;mas ahora... ¿qué somos? despojos humildes que abonan el surco que el germen sustenta.Brotar de la nada, sentirse inmortales,soñar unas horas... volver a la tierra...¡Oh ley misteriosa! continua mudanza,¿cuál es tu grandeza?Si el íntimo anhelo, perfume del alma que sube a la esfera,no alcanza otra vida; si solo es engaño,si solo es quimera,¡maldita mil veces! ¡oh madre! ¡oh Natura!¡maldita mil veces tu vana tarea!

Chile

Si a veces silencioso

Guillermo Blest Gana

Si a veces silencioso y pensativo a tu lado me ves, querida mía,es porque hallo en tus ojos la armonía de un lenguaje tan dulce y expresivo.

Y eres tan mía entonces, que me privo hasta oír tu voz, porque creería que rompiendo el silencio, desunía mi ser del tuyo, cuando en tu alma vivo.

¡Y estás tan bella; mi placer es tanto,es tan completo cuando así te miro;siento en mi corazón tan dulce encanto,

que me parece, a veces, que en ti admiro una visión celeste, un sueño santo que va a desvanecerse si respiro!

La fuga de los cisnes

Augusto Winter

Reina en el lago de los misterios tristeza suma:los bellos cisnes de cuello negro terciopelo,y de plumaje de seda blanca como la espuma,se han ido lejos porque el hombre tiene recelo.Aun no hace mucho que sus bandadas eran risueños copos de nieve, que se mecían con suavidad sobre las ondas, blancas y hermosas como los sueños con que se puebla los amores de la bella edad.Eran del lago la nota alegre, la nota clara,que al panorama prestaba vida y animación;ya fuera un grupo que en la ribera se acurrucara,ya una pareja de enamorados en un rincón.¡Cómo era bello cuando jugaban en la laguna batiendo alas en los ardientes días de sol!¡Cómo era hermoso cuando vertía la clara luna sobre los cisnes adormecidos su resplandor!El lago amaban donde vivían como señores los nobles cisnes de regias alas; pero al sentir cómo implacables los perseguían los cazadores,buscaron tristes donde ignorados ir a vivir.Y poco a poco se han alejado de los parajes del Budi hermoso, que ellos servían a decorar,yéndose en busca de solitarios lagos salvajes donde sus nidos, sin sobresaltos, poder salvar.Más, desde entonces fue su destino, destino aciago ser el objeto de encarnizada persecución:vióseles siempre de un lado a otro cruzar el lago,huyendo tímidos de la presencia del cazador.Y al fin, cansados los pobres cisnes de andar huyendo,se reunieron en una triste tarde otoñal,en la ensenada, donde solían dormirse oyendo la cantinela de los suspiros del totoral.Y allí acordaron, que era prudente tender el vuelo hacia los sitios desconocidos del invasor;yendo muy lejos, tal vez hallaran bajo otro cielo lagos ocultos en un misterio más protector.¡Y la bandada gimió de pena, sintiendo acaso tantos amores, tantos recuerdos dejar en pos!¡Batieron alas; vibró en el aire el frú-frú de raso que parecía que era un sollozo de triste adiós!Reina en el lago de los secretos tristeza suma,porque hoy no vienen sobre sus linfas a retozar,como otras veces, los nobles cisnes de blanca pluma nota risueña que ya no alegra su soledad.Si, por ventura, suelen algunos cisnes ausentes,volver enfermos de la nostalgia, por contemplar el lago amado de aguas tranquilas y transparentes,lo hallan tan triste que, alzando el vuelo, no tornan más.

Colombia

La abeja

Enrique Álvarez Henao 

Miniatura del bosque soberano,consentida del vergel y el viento,los campos cruzas en busca del sustento sin perder nunca el colmenar lejano

De aquí a la cumbre, de la cumbre al llano,siempre en ágil continuo movimiento, va y torna como lo hace el pensamiento en la colmena del cerebro humano

Lo que saca del cáliz de las flores lo conduce a su celda reducida,y sigue sin descanso sus labores.

Sin saber, ¡ay! que en su vaivén incierto,lleva la miel para la amarga vida !y el blanco cirio para el pobre muerto!

Poema por mi Madre

Manuel Briceño

 Oh, Señor!, por ella: porque en sus cabellos No deje el invierno sus ráfagas frías,Porque las arrugas no turben su frente Con sus asechanzas contra mi alegría.Oh, Señor!, por ella: porque de sus ojos No se apague el fuego que alumbra la vía;Porque no se extinga como aquella nieve Que en arroyos baja de la serranía!Porque sus mejillas no se tornen pálidas,Como sombreadas por algo que expira;Como aquellas flores muertas entre páginas O como esas páginas ya descoloridas.Porque en su sendero no halle más abrojos,Porque si se aleja no se aleje herida;O Señor!, por ella, porque nunca muera,Porque no acabe como todo, un día…En sus ojos, algo como un beso triste Dejó la tormenta de un dolor eterno;Algo como el trágico fulgor que proyecta Sobre el cielo pálido, la luz de un incendio.Porque no me deje; porque si se marcha No borren su huella, la nieve ni el tiempo;Porque un azul mismo, cubra nuestras almas Y una misma losa guarde nuestros cuerpos.Oh, Señor!, por ella! Por sus manos blancas Que me señalaron tu amable sendero…Oh, Señor!, por ella: oh, Señor! Por ella:Dulce Padre Nuestro que estás en los cielos.

A mi madre

Julio Flórez

 Todavía el dolor ara su frente se entristecen sus ojos todavía sus ojos, ay, donde también el día radió como en las cumbres del oriente. Huyen las tempestades de mi mente cuando los dedos de su mano fría se hunden temblando en la melena mía y amorosos la erizan blandamente.Ella es el astro de mi noche eterna su limpia luz en mi interior se expande como lampo de sol en la caverna. Yo la adoro, la adoro sin medida,con un amor como ninguno grande Grande, a pesar de que me dio la vida!

Mis flores negras

Julio Flórez

Oye: bajo las ruinas de mis pasiones,en el fondo de esta alma que ya no alegras,entre polvo de ensueños y de ilusiones brotan entumecidas mis flores negras.Ellas son mis dolores, capullos hechos los intensos dolores que en mis entrañas sepultan sus raíces cual los helechos,en las húmedas grietas de las montañas,Ellas son tus desdenes y tus rigores;son tus pérfidas frases y tus desvíos;son tus besos vibrantes y abrasadores en pétalos tornados, negros y fríos.Ellas son el recuerdo de aquellas horas en que presa en mis brazos te adormecías,mientras yo suspiraba por las auroras de tus ojos... auroras que no eran mías.Ellas son mis gemidos y mis reproches ocultos en esta alma que ya no alegras;son por eso tan negras como las noches de los gélidos polos... mis flores negras.Guarda, pues, este triste, débil manojo que te ofrezco de aquellas flores sombrías;guárdalo; nada temas: es un despojo del jardín de mis hondas melancolías.

Las hadas

Jorge Isaacs

Soñé vagar por bosques de palmeras cuyos blondos plumajes, al hundir su disco el Sol en las lejanas sierras,cruzaban resplandores de rubí.

Del terso lago se tiñó de rosa la superficie límpida y azul,y a sus orillas garzas y palomas posábanse en los sauces y bambús.

Muda la tarde ante la noche muda las gasas de su manto recogió;del indo mar dormido en las espumas la luna hallóla y a sus pies el sol.

Ven conmigo a vagar bajo las selvas donde las Hadas templan mi laúd;ellas me han dicho que conmigo sueñas,que me harán inmortal si me amas tú.

Historia de una tórtola

Epifanio Mejía

Joven aun entre las verdes ramas de secas pajas fabricó su nido;la vio la noche calentar sus huevos;la vio la aurora acariciar sus hijos.Batió sus alas y cruzó el espacio,buscó alimento en los lejanos riscos;trajo de frutas la garganta llena y con arrullos despertó a sus hijos.El cazador la contempló dichosa...¡y sin embargo disparó su tiro!Ella, la pobre, en su agonía de muerte abrió sus alas y cubrio a sus hijos.Toda la noche la pasó gimiendo su compañero en el laurel vecino...cuando la aurora apareció en el cielo bañó de perlas el hogar ya frío.

Los maderos de San Juan

José Asunción Silva

¡Aserrín!¡Aserrán!Los maderos de San Juan,piden queso, piden pan,los de Roque alfandoque,los de Rique alfeñique ¡Los de triqui,triqui, tran!Y en las rodillas duras y firmes de la Abuela,con movimiento rítmico se balancea el niño y ambos agitados y trémulos están;la abuela le sonríe con maternal cariño mas cruza por su espíritu como un temor extraño por lo que en lo futuro, de angustia y desengaño los días ignorados del nieto guardarán.Los maderos de San Juan piden queso, piden pan.¡Triqui, triqui,triqui, tran!Esas arrugas hondas recuerdan una historia de sufrimientos largos y silenciosa angustia y sus cabellos, blancos, como la nieve, están.De un gran dolor el sello marcó la frente mustia y son sus ojos turbios espejos que empañaron los años, y que ha tiempos, las formas reflejaron de cosas y seres que nunca volverán.Los de Roque, alfandoque ¡Triqui, triqui, triqui, tran!Mañana cuando duerma la Anciana, yerta y muda,lejos del mundo vivo, bajo la oscura tierra,donde otros, en la sombra, desde hace tiempo están,del nieto a la memoria, con grave son que encierra todo el poema triste de la remota infancia cruzando por las sombras del tiempo y la distancia,¡de aquella voz querida las notas vibrarán!Los de Rique, alfeñique ¡Triqui, triqui, triqui, tran!Y en tanto en las rodillas cansadas de la Abuela con movimiento rítmico se balancea el niño y ambos conmovidos y trémulos están,la Abuela se sonríe con maternal cariño mas cruza por su espíritu como un temor extraño por lo que en lo futuro, de angustia y desengaño los días ignorados del nieto guardarán.¡Aserrín!¡Aserrán!Los maderos de San Juan piden queso, piden pan,los de Roque alfandoque los de Rique alfeñique ¡triqui, triqui, triqui, tran!¡triqui, triqui, triqui, tran!

Nocturno III

José Asunción Silva

 Una noche una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de música de alas, Una noche en que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las luciérnagas fantásticas,a mi lado, lentamente, contra mí ceñida, toda,muda y pálida como si un presentimiento de amarguras infinitas,hasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara,por la senda que atraviesa la llanura florecida caminabas,y la luna llena por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,y tu sombra fina y lánguida y mi sombra por los rayos de la luna proyectada sobre las arenas tristes de la senda se juntaban.Y eran una y eran una ¡y eran una sola sombra larga!¡y eran una sola sombra larga!¡y eran una sola sombra larga!Esta noche solo, el alma llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,por el infinito negro,donde nuestra voz no alcanza,solo y mudo por la senda caminaba,y se oían los ladridos de los perros a la luna,a la luna pálida y el chillido de las ranas,sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,¡entre las blancuras níveas de las mortuorias sábanas!Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,Era el frío de la nada...Y mi sombra por los rayos de la luna proyectada,iba sola,iba sola ¡iba sola por la estepa solitaria!Y tu sombra esbelta y ágil fina y lánguida,como en esa noche tibia de la muerta primavera,como en esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,se acercó y marchó con ella,se acercó y marchó con ella,se acercó y marchó con ella... ¡Oh las sombras enlazadas!¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las noches de negruras y de lágrimas!...

El gato guardián

Rafael Pombo

Un campesino que en su alacena guardaba un queso de nochebuena oyó un ruidito ratoncillesco por los contornos de su refresco,

Y pronto, pronto, como hombre listo que nadie pesca de desprovisto, trájose al gato, para que en vela le hiciese al pillo la centinela,

E hízola el gato con tal suceso Que ambos marcharon; -ratón y queso.

Gobiernos dignos y timoratos, donde haya queso no mandéis gatos.

Las siete vidas del gato

Rafael Pombo

Preguntó al gato Mambrú el lebrel Perdonavidas: -Pariente de Micifú, ¿Qué secreto tienes tú Para vivir siete vidas?

Y Mambrú le contestó: -Mi secreto es muy sencillo. Pues no consiste sino en frecuentar como yo el aseo y el cepillo.

La venganza de la abeja

Rafael Pombo

Una abeja resentida vengar su afrenta juró; picó al otro, y se vengó, mas quedó muerta en la herida.

A Ocaña

José Eusebio Caro

Aquí nací: bajo este hermoso cielo

Por vez primera vi la luz del sol;

Aquí vivieron mis abuelos todos...

¡Adiós, Ocaña! ¡Adiós, Ocaña! ¡Adiós!

¡Ocaña! ¡Ocaña! ¡Dulce, hermoso clima!

¡Tierra encantada de placer, de amor!

Ufano estoy que mi patria seas...

¡Adiós, Ocaña! ¡Adiós, Ocaña! ¡Adiós!

Mi padre aquí de boca de mi madre

El dulce sí por vez primera oyó,

Aquí de amor él a sus pies lloraba...

¡Adiós, Ocaña! ¡Adiós, Ocaña!, ¡adiós!

Y yo también aquí pensé... ¡silencio!

Olvidemos tan plácida ilusión;

Y aunque mi pecho deba desgarrarse,

¡Adiós, Ocaña; para siempre adiós!

Los potros

José Eustasio Rivera

Atropellados por la Pampa suelta los raudos potros en febril disputa.hacen silbar sobre la sorda ruta los huracanes en su crin revuelta.

Atrás dejando la llanura envuelta en Polvo, alargan la cerviz enjuta Y a su carrera retumbante y bruta cimbran los pinos y la palma esbelta

Ya cuando cruzan el austral peñasco vibra un relincho por las altas rocas;entonces paran el triunfante casco,

resoplan roncos, ante el sol violento Y alzando en grupo las cabezas locas oyen llegar el retrasado viento.

Alas de seda

José Eustasio Rivera

Persiguiendo el perfume de risueño retiro,la fugaz mariposa por el monte revuela,y en esos aires enciende sutilísima estela con sus pétalos tenues de cambiante zafiro.

En la ronda versátil de su trémulo giro esclarece las grutas como azul lentejuela;y al flotar en la lumbre que en los ámbitos riela,vibra el sol y en la brisa se difunde un suspiro.

Al rumor de las lianas y al vaivén de las quinas,resplandece en la fronda de las altas colinas,polvoreando de plata la florida arboleda;

y la gloriosa en el brillo de sus luces triunfales,sobre el limpio remanso de sernos cristales pasa, sin hacer sombra, con sus alas de seda.

Costa Rica

Anhelos hondos

Lisímaco Chavarría

Allá en el camposanto

que esmaltan las auroras de amaranto

y las tardes de sándalo y carmín,

allá donde la hiedra

abraza con amor la cruz de piedra

anhelo ahora descansar al fin.

Allá donde los vientos juguetones

columpian los rosales en botones

y lloran al pasar,

allá donde los lúgubres cipreses

me esperan hace meses

anhelo descansar.

En mi pueblo que doble la campana

bajo el oro del sol de la mañana

por este su nativo trovador;

en mi pueblo… y que manos cariñosas

me lleven a la huesa muchas rosas

cortadas con amor…

Mi cuerpo que se torne en pasionarias,

y que adornen las tumbas silenciarias

en las tardes de lumbre tropical:

es el único anhelo que hoy me inspira

y que siga la cruz siendo la lira

del alma mía que será inmortal.

Cuba

Al partir

Gertrudis Gómez de Avellaneda

¡Perla del mar! ¡Estrella de occidente!¡Hermosa Cuba! Tu brillante cielo la noche cubre con su opaco velo,como cubre el dolor mi triste frente.¡Voy a partir!... La chusma diligente,para arrancarme del nativo suelo las velas iza, y pronta a su desvelo la brisa acude de tu zona ardiente.¡Adiós, patria feliz, edén querido!¡Doquier que el hado en su furor me impela,tu dulce nombre halagará mi oído!¡Adiós!... Ya cruje la turgente vela...el ancla se alza... el buque, estremecido,las olas corta y silencioso vuela.

La niña de Guatemala

José Martí

Quiero, a la sombra de un ala,contar este cuento en flor:la niña de Guatemala,la que se murió de amor.

 Eran de lirios los ramos;y las orlas de reseda y de jazmín; la enterramos en una caja de seda...Ella dio al desmemoriado una almohadilla de olor;él volvió, volvió casado;ella se murió de amor.Iban cargándola en andas obispos y embajadores;detrás iba el pueblo en tandas,todo cargado de flores...Ella, por volverlo a ver,salió a verlo al mirador;él volvió con su mujer,ella se murió de amor.Como de bronce candente,al beso de despedida,era su frente -¡la frente que más he amado en mi vida!...Se entró de tarde en el río,la sacó muerta el doctor;dicen que murió de frío,yo sé que murió de amor.Allí, en la bóveda helada,la pusieron en dos bancos:besé su mano afilada,besé sus zapatos blancos.Callado, al oscurecer,me llamó el enterrador;nunca más he vuelto a ver a la que murió de amor.

Cultivo una rosa blanca

José Martí

Cultivo una rosa blanca en junio como en enero para el amigo sincero que me da su mano franca.Y para el cruel que me arranca el corazón con que vivo,cardo ni ortiga cultivo;cultivo la rosa blanca.

Si ves un monte de espumas

José Martí

Si ves un monte de espumas,es mi verso lo que ves:mi verso es un monte, y es un abanico de plumas.

Mi verso al valiente agrada:mi verso, breve y sincero,es del vigor del acero con que se funde la espada.

Duermo en mi cama de roca mi sueño dulce y profundo:roza una abeja mi boca y crece en mi cuerpo el mundo.

Si ves un monte de espumas,es mi verso lo que ves:mi verso es un monte, y es un abanico de plumas.

Yo soy un hombre sincero...

José Martí

Yo soy un hombre sincero De donde crece la palma,Y antes de morirme quiero Echar mis versos del alma.

Yo vengo de todas partes,Y hacia todas partes voy:Arte soy entre las artes,En los montes, monte soy.

Yo sé los nombres extraños De las yerbas y las flores,Y de mortales engaños,Y de sublimes dolores.

Yo he visto en la noche oscura Llover sobre mi cabeza Los rayos de lumbre pura De la divina belleza.

Alas nacer vi en los hombros De las mujeres hermosas:Y salir de los escombros,Volando las mariposas .

He visto vivir a un hombre Con el puñal al costado,Sin decir jamás el nombre De aquella que lo ha matado.

Rápida, como un reflejo,Dos veces vi el alma, dos:Cuando murió el pobre viejo,Cuando ella me dijo adiós.

Temblé una vez —en la reja,A la entrada de la viña, —Cuando la bárbara abeja Picó en la frente a mi niña.

Gocé una vez, de tal suerte Que gocé cual nunca: —cuando La sentencia de mi muerte Leyó el alcalde llorando.

Oigo un suspiro, a través De las tierras y la mar,Y no es un suspiro, —es Que mi hijo va a despertar.

Si dicen que del joyero Tome la joya mejor,Tomo a un amigo sincero Y pongo a un lado el amor.

Yo he visto al águila herida Volar al azul sereno,Y morir en su guarida La víbora del veneno.

Yo sé bien que cuando el mundo Cede, lívido, al descanso,Sobre el silencio profundo Murmura el arroyo manso.

Yo he puesto la mano osada, De horror y júbilo yerta,Sobre la estrella apagada Que cayó frente a mi puerta.

Oculto en mi pecho bravo La pena que me lo hiere:El hijo de un pueblo esclavo Vive por él, calla y muere.

Todo es hermoso y constante,Todo es música y razón,Y todo, como el diamante,Antes que luz es carbón.

Yo sé que el necio se entierra Con gran lujo y con gran llanto.Y que no hay fruta en la tierra Como la del camposanto.

Callo, y entiendo, y me quito La pompa del rimador:Cuelgo de un árbol marchito Mi muceta de doctor.

España

Rima XXI

¿Qué es poesía?

Gustavo Adolfo Bécquer

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul. ¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?

Poesía... eres tú.

Rima XXXVIII

Los suspiros son aire

Gustavo Adolfo Bécquer

¡Los suspiros son aire y van al aire!¡Las lágrimas son agua y van al mar! Dime, mujer: cuando el amor se olvida ¿sabes tú adónde va?

Rima XXIII

Por una mirada un mundo

Gustavo Adolfo Bécquer

Por una mirada, un mundo; por una sonrisa, un cielo; por un beso... yo no sé que te diera por un beso.

Rima LIII

Volverán las oscuras golondrinas

Gustavo Adolfo Bécquer

Volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar,

y otra vez con el ala a sus cristales

jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha a contemplar,

Aquellas que aprendieron nuestros nombres...

ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas

de tu jardín las tapias a escalar

y otra vez a la tarde aun más hermosas

sus flores se abrirán.

Pero aquellas cuajadas de rocío

cuyas gotas mirábamos temblar

y caer como lágrimas del día...

ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos

las palabras ardientes a sonar,

tu corazón de su profundo sueño

tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas,

como se adora a Dios ante su altar,

como yo te he querido... desengáñate,

nadie así te amará.

Muerte y vida

José María Blanco White

Al ver la noche Adán por vez primera

que iba borrando y apagando el mundo,

creyó que, al par del astro moribundo,

la creación agonizaba entera.

Mas, luego, al ver lumbrera tras lumbrera

dulce brotar y hervir en un segundo

universo sin fin..., vuelto en profundo

pasmo de gratitud, ora y espera.

Un sol velaba mil: fue un nuevo Oriente

su ocaso, y pronto aquella luz dormida

despertó al mismo Adán pura y fulgente.

...¿Por qué la muerte al ánimo intimida?

Si así engaña la luz tan dulcemente,

¿por qué no ha de engañar también la vida?

A las flores

Pedro Calderón de la Barca

Estas que fueron pompa y alegría despertando al albor de la mañana,a la tarde serán lástima vana durmiendo en brazos de la noche fría.Este matiz que al cielo desafía,Iris listado de oro, nieve y grana,será escarmiento de la vida humana:¡tanto se emprende en término de un día!A florecer las rosas madrugaron,y para envejecerse florecieron:cuna y sepulcro en un botón hallaron.

Tales los hombres sus fortunas vieron:en un día nacieron y espiraron;que pasados los siglos, horas fueron.

Cuentan de un sabio

Pedro Calderón de la Barca

Cuentan de un sabio que un día tan pobre y mísero estaba, que solo se sustentaba de unas hierbas que cogía.¿Habrá otro, entre sí decía, más pobre y triste que yo?; y cuando el rostro volvió halló la respuesta, viendo que otro sabio iba cogiendo las hierbas que él arrojó.

Quejoso de mi fortuna yo en este mundo vivía, y cuando entre mí decía: ¿habrá otra persona alguna de suerte más importuna?Piadoso me has respondido. Pues, volviendo a mi sentido, hallo que las penas mías, para hacerlas tú alegrías, las hubieras recogido.

Madrigal

Gutierre de Cetina 

Ojos claros, serenos,

Si de un dulce mirar sois alabados,

¿Por qué, si me miráis, miráis airados?

Si cuando más piadosos,

Más bellos parecéis a aquel que os mira,

No me miréis con ira,

Porque no parezcáis menos hermosos.

¡Ay tormentos rabiosos!

Ojos claros, serenos,

Ya que así me miráis, miradme al menos.

La canción del pirata

José de Espronceda 

Con diez cañones por banda,viento en popa, a toda vela,no corta el mar, sino vuela un velero bergantín.Bajel pirata que llaman,por su bravura, el Temido,en todo mar conocido del uno al otro confín. La luna en el mar riela,en la lona gime el viento,y alza en blando movimiento olas de plata y azul;y va el capitán pirata,cantando alegre en la popa,Asia a un lado, al otro Europa,y allá a su frente Estambul:Navega, velero mío,sin temor,que ni enemigo navío ni tormenta, ni bonanza tu rumbo a torcer alcanza,ni a sujetar tu valor. Veinte presas hemos hecho a despecho del inglés,y han rendido sus pendones cien naciones a mis pies.Que es mi barco mi tesoro,que es mi dios la libertad,mi ley, la fuerza y el viento,mi única patria, la mar.

Allá muevan feroz guerra ciegos reyes por un palmo más de tierra;que yo aquí tengo por mío cuanto abarca el mar bravío,a quien nadie impuso leyes.Y no hay playa,sea cualquiera,ni bandera de esplendor,que no sienta mi derecho y dé pecho a mi valor. Que es mi barco mi tesoro,que es mi dios la libertad,mi ley, la fuerza y el viento,mi única patria, la mar. A la voz de “¡barco viene!”Es de ver cómo vira y se previene a todo trapo a escapar;que yo soy el rey del mar,y mi furia es de temer.En las presas yo divido lo cogido por igual;solo quiero por riqueza la belleza sin rival. Que es mi barco mi tesoro,que es mi dios la libertad,mi ley, la fuerza y el viento,mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!Yo me río; no me abandone la suerte,y al mismo que me condena,colgaré de alguna entena,quizá en su propio navío.Y si caigo,¿qué es la vida?Por perdida ya la di,cuando el yugo del esclavo,como un bravo,sacudí.Que es mi barco mi tesoro,que es mi dios la libertad,mi ley, la fuerza y el viento,mi única patria, la mar. Son mi música mejor aquilones,el estrépito y temblor de los cables sacudidos,del negro mar los bramidos y el rugir de mis cañones. Y del trueno al son violento,y del viento al rebramar,yo me duermo sosegado,arrullado por el mar.Que es mi barco mi tesoro,que es mi dios la libertad,mi ley, la fuerza y el viento,mi única patria, la mar.

Voz del agua

Enrique de mesa y Rosales

Era pura nieve,y los soles me hicieron cristal.

bebe, niña, bebe la clara pureza de mi manantial.

Canté entre los pinos al bajar desde el blanco nevero:

crucé los caminos,dí armonía y frescura al sendero.

No temas que, aleve,finge engaños mi voz de cristal.

Bebe, niña, bebe la clara pureza de mi manantial.

Allá, cuando el frío,mi blancura las cumbres entoca:

luego, en el estío,voy cantando a morir en la boca.

Tan solo soy nieve,no me enturban ponzoña ni mal.

Bebe, niña, bebe la clara pureza de mi manantial.

Los ratones

Lope de Vega

Juntáronse los ratones, Para librarse del gato;Y después de un largo rato De disputas y opiniones,Dijeron que acertarían En ponerle un cascabel, Que, andando el gato con él, Guardarse mejor podrían.Salió un ratón barbicano, Colilargo, hociquirromo, Y, encrespando el grueso lomo, Dijo al senado Romano, Después de hablar culto un rato: “¿Quién de todos ha de ser El que se atreva a poner Ese cascabel al gato?”

¡Hola, que me lleva la ola!

Lope de Vega

 ¡Hola, que me lleva la ola,hola, que me lleva a la mar!¡Hola, que llevar me dejo sin orden y sin consejo,y que del cielo me alejo donde no puedo llegar!¡Hola, que me lleva la ola,hola, que me lleva a la mar!

México

La risa de la beldad

Fernando Calderón

 Bella es la flor que en las auras con blando vaivén se mece;bello el iris que aparece después de la tempestad:bella en noche borrascosa,una solitaria estrella;pero más que todo es bella la risa de la beldad.Despreciando los peligros el entusiasta guerrero,trueca por el duro acero la dulce tranquilidad:¿quién su corazón enciende cuando a la lucha se lanza?¿Quién anima su esperanza?...La risa de la beldad.El conquistador altivo precedido de la guerra,cubre de sangre la tierra,de miseria y orfandad.¿Y quién el curso detiene de su cólera siniestra?¿Y quién desarma su diestra?La risa de la beldad.¿Quién del prisionero triste endulza el feroz tormento?¿por quién olvida un momento su perdida libertad?¿Y quién, en fin, del poeta hace resonar la lira?¿Quién sus acentos inspira?La risa de la beldad. 

Desde la ventana

Amado Nervo

Que miras por la ventana Miro el sol que ya ser va Y me dice: “¡hasta mañana!”Di, madre ¿qué? ¿Volverá?Volverá, niño querido Y hasta tu cuna entrara;Pero… si te haya dormido Todavía, ¿qué dirá?¡Ah!, no me ha de ver dormido;Bien despierto me hallara.Si te encuentra ya vestido ¡Que contento se pondrá!

El barquito de papel

Amado Nervo

Con la mitad de un periódico

hice un barco de papel,

en la fuente de mi casa

le hice navegar muy bien.

Mi hermana con su abanico

sopla, y sopla sobre él.

¡Buen viaje, muy buen viaje,

barquichuelo de papel.

A la patria

Manuel Acuña

Ante el recuerdo bendito

de aquella noche sagrada

en que la patria alherrojada

rompió al fin su esclavitud;

ante la dulce memoria

de aquella hora y de aquel día,

yo siento que en el alma mía

canta algo como un laúd.

Yo siento que brota en flores

el huerto de mi ternura,

que tiembla entre su espesura

la estrofa de una canción;

y al sonoroso y ardiente

murmurar de cada nota,

siendo algo grande que brota

dentro de mi corazón.

¡Bendita noche de gloria

que así mi espíritu agitas,

bendita entre benditas

noche de la libertad!

Hora del triunfo en que el pueblo

vio al fin en su omnipotencia,

al sol de la independencia

rompiendo la oscuridad.

Yo te amo... y al acercarme

ante este altar de victoria

donde la patria y la historia

contemplan nuestro placer,

yo vengo a unir al tributo

que en darte el pueblo se afana

mi canto de mexicana,

mi corazón de mujer.

Nicaragua

Sonatina

Rubén Darío

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa? Los suspiros se escapan de su boca de fresa, que ha perdido la risa, que ha perdido el color. La princesa está pálida en su silla de oro, está mudo el teclado de su clave sonoro, y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor. El jardín puebla el triunfo de los pavos reales. Parlanchina, la dueña dice cosas banales, y vestido de rojo piruetea el bufón. La princesa no ríe, la princesa no siente; la princesa persigue por el cielo de Oriente la libélula vaga de una vaga ilusión. ¿Piensa, acaso, en el príncipe de Golconda o de China, o en el que ha detenido su carroza argentina para ver de sus ojos la dulzura de luz? ¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes, o en el que es soberano de los claros diamantes, o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz? ¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa quiere ser golondrina, quiere ser mariposa, tener alas ligeras, bajo el cielo volar; ir al sol por la escala luminosa de un rayo, saludar a los lirios con los versos de mayo o perderse en el viento sobre el trueno del mar. Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata, ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata, ni los cisnes unánimes en el lago de azur. Y están tristes las flores por la flor de la corte, los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte, de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules! Está presa en sus oros, está presa en sus tules, en la jaula de mármol del palacio real; el palacio soberbio que vigilan los guardas, que custodian cien negros con sus cien alabardas, un lebrel que no duerme y un dragón colosal. ¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida! (La princesa está triste. La princesa está pálida.) ¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil! ¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe, (La princesa está pálida. La princesa está triste.) más brillante que el alba, más hermoso que abril! -«Calla, calla, princesa -dice el hada madrina-; en caballo, con alas, hacia acá se encamina, en el cinto la espada y en la mano el azor, el feliz caballero que te adora sin verte, y que llega de lejos, vencedor de la Muerte, a encenderte los labios con un beso de amor».

Canción de otoño en primavera

Rubén Darío

Juventud, divino tesoro, ¡ya te vas para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro... y a veces lloro sin querer... Plural ha sido la celeste historia de mi corazón. Era una dulce niña, en este mundo de duelo y de aflicción. Miraba como el alba pura; sonreía como una flor. Era su cabellera obscura hecha de noche y de dolor. Yo era tímido como un niño. Ella, naturalmente, fue, para mi amor hecho de armiño, Herodías y Salomé... Juventud, divino tesoro, ¡ya te vas para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro... y a veces lloro sin querer... Y más consoladora y más halagadora y expresiva, la otra fue más sensitiva cual no pensé encontrar jamás. Pues a su continua ternura una pasión violenta unía. En un peplo de gasa pura una bacante se envolvía... En sus brazos tomó mi ensueño y lo arrulló como a un bebé... Y te mató, triste y pequeño, falto de luz, falto de fe...

Juventud, divino tesoro, ¡te fuiste para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro... y a veces lloro sin querer... Otra juzgó que era mi boca el estuche de su pasión; y que me roería, loca, con sus dientes el corazón. Poniendo en un amor de exceso la mira de su voluntad, mientras eran abrazo y beso síntesis de la eternidad; y de nuestra carne ligera imaginar siempre un Edén, sin pensar que la Primavera y la carne acaban también... Juventud, divino tesoro, ¡ya te vas para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro... y a veces lloro sin querer. ¡Y las demás! En tantos climas, en tantas tierras siempre son, si no pretextos de mis rimas fantasmas de mi corazón. En vano busqué a la princesa que estaba triste de esperar. La vida es dura. Amarga y pesa. ¡Ya no hay princesa que cantar! Mas a pesar del tiempo terco, mi sed de amor no tiene fin; con el cabello gris, me acerco a los rosales del jardín... Juventud, divino tesoro, ¡ya te vas para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro... y a veces lloro sin querer... ¡Mas es mía el Alba de oro!

La copa de las Hadas

Rubén Darío

¿Fue en las islas de las rosas, en el país de los sueños, en donde hay niños risueños y enjambre de mariposas? Quizá.

 En sus grutas doradas, con sus diademas de oro, allí estaban, como un coro de reinas, todas las hadas. Las que tienen prisioneros a los silfos de la luz, las que andan con un capuz salpicado de luceros.

 Las que mantos de escarlata lucen con regio donaire, y las que hienden el aire con su varita de plata. ¿Era día o noche? El astro de la niebla sobre el tul, florecía en campo azul como un lirio de alabastro.

Su peplo de oro la incierta alba ya había tendido. Era la hora en que en su nido toda alondra se despierta.

Temblaba el limpio cristal del rocío de la noche, y estaba entreabierto el broche de la flor primaveral. Y en aquella región que era de la luz y la fortuna, cantaban un himno, a una, ave, aurora y primavera.

 Las hadas? aquella tropa brillante?, Delia, que he dicho, por un extraño capricho fabricaron una copa. Rara, bella, sin igual, y tan pura como bella, pues aun no ha bebido en ella ninguna boca mortal. De una azucena gentil hicieron el cáliz leve, que era de polvo de nieve y palidez de marfil.

 Y la base fue formada con un trémulo suspiro, de reflejos de zafiro y de luz cristalizada.

 La copa hecha se pensó en qué se pondría en ella (que es el todo, niña bella, de lo que te cuento yo). Una dijo: ?La ilusión; otra dijo: ?La belleza; otra dijo: ?La riqueza; y otra más: ?El corazón.

La Reina Mab, que es discreta, dijo a la espléndida tropa: Que se ponga en esa copa la felicidad completa. Y cuando habló Reina tal, produjo aplausos y asombros. Llevaba sobre sus hombros su soberbio manto real.

 Dejó caer la divina Reina de acento sonoro, algo como gotas de oro de una flauta cristalina. Ya la Reina Mab habló; cesó su olímpico gesto, y las hadas tanto han puesto que la copa se llenó. Amor, delicia, verdad, dicha, esplendor y riqueza, fe, poderío, belleza... ¡Toda la felicidad!... Y esta copa se guardó pura, sola, inmaculada. ¿Dónde? En una isla ignorada. ¿De dónde? ¡Se me olvidó!... ¿Fue en las islas de las rosas, en el país de los sueños, en donde hay niños risueños y enjambres de mariposas?

Esto nada importa aquí, pues por decirte escribía que esta copa, niña mía, la deseo para ti.

Paraguay

Diana de gloria

Manuel Ortiz Guerrero

De súbito estallan las rosas,los lirios, y estallan los versos en salva floral;los viejos palmares despeinan al viento melenas gloriosas y agita los bosques de lauros un soplo marcial.De entre las cenizas del fuego sagrado la luz resucita.¡La aurora es, por fin!¡Repican los bronces! ¡Revuela la salva infinita!¡del labio del épico vate, recita su diana mbayá de las glorias el áureo clarín! Y el eco viril que retumba sacude los huesos del Héroe, caído al lanzazo imperial;sacude y despierta en su tumba al férreo varón de la guerra que fue el Mariscal!El rasga con gesto de un dios su mortaja de injusto baldón;la mole de negra ignominia su aliento descuaja y toda la patria se goza y rebosa de su corazón. ¿Lo veis? Galopando se va al Campamento jinete en su blanco corcel mandiyú,su rostro aleonado ilumina marcial ardimiento,tal cual se le viera sobre los collados de Paso Pucú.De nuevo arrebata su invicta bandera de las cien batallas y lleva a clavarla sobre las colinas de Cerro León.Hora de diana. Convoca a su tropa diezmada a metrallas:va a leer el texto de su testamento para la Nación. “Mis fieles leones: la patria os entrega su suerte,Héroes de Corrales, Tuyutí, Riachuelo, Sauce y Boquerón”...prorrumpe aquel fuerte señor de la guerra, con voz de ciclón;y un tropel de sombras la mirada advierte. . .Dejando sus tumbas en bosques y esteros, saltando la muerte,cien mil paladines se alistan bajo el pabellón.(¡Oh sombras, oh sombras sagradas:de vuestras hambrientas fatigas y glorias pasadas,dadme que se nutra de fe y de constancia mi vil corazón!). ¡Por entre el tumulto de los gladiadores sin brazos,sin piernas, sin rostros, pasa Cala-állevando la víscera a rastras! ¡Dos pasos de allí cruza Genes, cíclope de un ojo, y allí cerca estáDíaz mutilado! ¡El otro es un niño cribado a lanzazos! ...¡Todos resucitan al pie del coloso de Cerro Corá! ¡Oh sombras, manes de la historia:hay quienes grabaron, por vuestro epitafio, este mote: Traidor.¡Hay quienes escupen ponzoñas en vuestra memoria!Ellos no supieron del hambre y la asfixia de vuestro dolor,y a vuestros martirios llamaron “batallas sin gloria”,tranquilos Caines bajo de las carpas del fiero invasor. (¡Oh sombras, oh sombras sagradas:de vuestras gloriosas carnes lanceadas dadme las cenizas, que aquí las refresquen mis llantos de amor!). Entre las indómitas huestes reunidas el Héroe Supremo, cubierto de heridas,de pie ante su siglo aquel gran paladín,relee estas grandes palabras vividas:“¡Vencer o Morir!” puestas en la cinta de su áureo espadín, ¡Su espada refulge centellas de muerte y de vida!¡Su voz electriza a la patria de uno a otro confín!Y entonces, debajo del lauro de ramas floridas,su diana mbayá de las glorias recita el clarín.

La cita

Manuel Ortiz Guerrero

Por la puerta entreabierta de mi rancho de paja entra la luna -hostia de mi sonambulismo-y dentro de mis ojos su lividez se cuaja,a modo de un asiduo fantasma de mí mismo.

Tras ella entra la Novia -madona o simple maja-sus ojos fosforecen con luz da cataclismo,con perlas dolorosas de lágrimas se alhaja,y hay en su aliento el tufo terrible del abismo.

Al desnudarle el cuerpo, de núbiles cosquillas,(en la caricia, diestro y en la machihembra, fuerte)me deslumbra el teclado de sus blancas costillas,

y su vientre desierto... Era ella... ¡la Muerte!Tómame mi osamenta, si por eso te arrimas:yo voy bajo los mirtos a recitar mis rimas.

Perú

Los caballos de los conquistadores

José Santos Chocano 

 ¡Los caballos eran fuertes!¡Los caballos eran ágiles!Sus pescuezos eran finos y sus ancas relucientes y sus cascos musicales...¡Los caballos eran fuertes!¡Los caballos eran ágiles!¡No! No han sido los guerreros solamente,de corazas y penachos y tizonas y estandartes,los que hicieron la conquista de las selvas y los Andes:Los caballos andaluces, cuyos nervios tienen chispas de la raza voladora de los árabes,estamparon sus gloriosas herraduras en los secos pedregales,en los húmedos pantanos,en los ríos resonantes,en las nieves silenciosas,en las pampas, en las sierras, en los bosques y en los valles.¡Los caballos eran fuertes!¡Los caballos eran ágiles!Un caballo fue el primero,en los tórridos manglares,cuando el grupo de Balboa caminaba despertando las dormidas soledades,que de pronto dio el aviso del Pacífico Océano, porque ráfagas de aire al olfato le trajeron las salinas humedades;

 y el caballo de Quesada , que en la cumbre se detuvo viendo, en lo hondo de los valles,el fuetazo de un torrente como el gesto de una cólera salvaje,saludo con un relincho la sabana interminable...y bajó con fácil trote,los peldaños de los Andes,cual por unas milenarias escaleras que crujían bajo el golpe de los cascos musicales...¡Los caballos eran fuertes!¡Los caballos eran ágiles!Y aquel otro, de ancho tórax,que la testa pone en alto cual queriendo ser más grande,en que Hernán Cortés un día caballero sobre estribos rutilantes,desde México hasta Honduras mide leguas y semanas entre rocas y boscajes,es más digno de los lauros que los potros que galopan en los cánticos triunfales con que Píndaro celebra las olímpicas disputas entre el vuelo de los carros y la fuga de los aires Y es más digno todavía de las odas inmortales el caballo con que Soto, diestramente,y tejiendo las cabriolas como él sabe,causa asombro, pone espanto, roba fuerzas,y entre el coro de los indios,sin que nadie haga un gesto de reproche,llega al trono de Atahualpa y salpica con espumas las insignias imperiales.¡Los caballos eran fuertes!¡Los caballos eran ágiles!El caballo del beduino que se traga soledades.El caballo milagroso de San Jorge,que tritura con sus cascos los dragones infernales.El de César en las Galias.El de Aníbal en los Alpes.

 El Centauro de las clásicas leyendas,mitad potro, mitad hombre,que galopa sin cansarse,y que sueña sin dormirse,y que flecha los luceros,y que corre como el aire,todos tienen menos alma, menos fuerza, menos sangre,que los épicos caballos andaluces en las tierras de la Atlántida salvaje,soportando las fatigas,las espuelas y las hambres,bajo el peso de las férreas armaduras,cual desfile de heroísmos,coronados entre el fleco de los anchos estandartes con la gloria de Babieca y el dolor de Rocinante.En mitad de los fragores del combate,los caballos con sus pechos arrollaban a los indios, y seguían adelante.Y, así, a veces, a los gritos de “¡Santiago!”,entre el humo y e fulgor de los metales,se veía que pasaba, como un sueño,el caballo del apóstol a galope por los aires ¡Los caballos eran fuertes!¡Los caballos eran ágiles!Se diría una epopeya de caballos singulares que a manera de hipogrifos desolados o cual río que se cuelga de los Andes,llegan todos sudorosos, empolvados, jadeantes,de unas tierras nunca vistas,a otras tierras conquistables.

 Y de súbito, espantados por un cuerno que se hincha con soplido de huracanes,dan nerviosos un soplido tan profundo,que parece que quisiera perpetuarse.

Y en las pampas y confines ven las tristes lejanías y remontan las edades y se sienten atraídos por los nuevos horizontes:Se aglomeran, piafan, soplan, y se pierden al escape.Detrás de ellos, una nube,que es la nube de la gloria,se levanta por los aires.¡Los caballos eran fuertes!¡Los caballos eran ágiles!

La tristeza del inca

José Santos Chocano  Este era un Inca triste, de soñadora frente,de ojos siempre dormidos y sonrisa de hiel,que recorrió su imperio, buscando inútilmente a una doncella hermosa y enamorada de él.Por distraer sus penas, el Inca dió en guerrero;puso a su tropa en marcha y el broquel requirió;fue sembrando despojos sobre cada sendero y las nieves mas altas con su sangre manchó.Tal, sus flechas cruzaron inviolables regiones,en que apenas los ríos se atrevían a entrar;y tal fue, derramando sus heroicas legiones:de la selva a los andes de los andes al mar.Fue gastando las flechas que tenía en su aljaba,una vez y otra y otra, de región en región,porque cuando salía victorioso, lograba levantar la cabeza, pero no el corazón.Y cansado de tanto levantar la cabeza,celebró bailes magnos y banquetes sin fin,pero no logra nada disipar su tristeza,ni la sangre del choque, ni el licor del festín.Nada entraba en el fondo de su espíritu oculto:ni las cándidas ñustas de dignástico rol,ni los cirios de Quito, consagradas al culto,ni del Cuzco, tampoco, los vestales del sol.Fue llamado el más viejo sacerdote; Adivina este mal que me aqueja y el remedio del mal;dijo al gran sacerdote, con voz trémula y fina,aquel joven monarca, displicente y sensual.-Ay,senor! - dijo el viejo sacerdote -Tus penas remediarse no pueden; tu pasión es mortal.La mujer que has ideado tiene anil en las venas un trigal en los bucles y en la boca un coral.- Ay, senor! - ciertos días vendrán hombres muy blancos,Ha de oirse en los bosques el marcial caracol:cataratas de sangre colmaran los barrancos,y entrarán otros dioses en el Templo del Sol.La mujer que has ideado pertenece a tal raza,vanamente la buscas en tu innumera grey,y servirte no pueden oración ni amenaza,porque tiene otra sangre, otro dios y otro rey Cuando el rito sagrado le mando optar esposa,hizo astillas el cetro con vibrante dolor,y aquel joven monarca se enterró en una fosa y pensando en la rubia fue muriendo de amor.

La danza de las horas

Abraham Baldelomar Hoy, que está la mañana fresca, azul y lozana;hoy, que parece un niño juguetón la mañana,y el sol parece como que quisiera subir corriendo por las nubes, en la extensión lejana,hoy quisiera reír...Hoy, que la tarde está dorada y encendida;en que cantan los campos una canción de vida,bajo el cóncavo cielo que se copia en el mar,hoy, la Muerte parece que estuviera dormida,hoy quisiera besar...Hoy, que la Luna tiene un color ceniciento;hoy, que me dice cosas tan ambiguas el viento,a cuyo paso eriza su cabellera el mar;hoy, que las horas tienen un sonido más lento,hoy quisiera llorar...Hoy, que la noche tiene una trágica duda,en que vaga en la sombra una pregunta muda;en que se siente que algo siniestro va a venir,que se baña en el pecho la tristeza desnuda,hoy quisiera morir…

Uruguay

Himno del árbol

Juan Zorrilla de San Martín

I  Plantemos nuevos árboles, la tierra nos convida: Plantando cantaremos los himnos de la vida, los cánticos que entonan las ramas y los nidos, los ritmos escondidos del alma universal.

II  Plantar es dar la vida al generoso amigo que nos defiende el aire, que nos ofrece abrigo; él crece con el niño, él guarda su memoria, en el laurel es gloria, en el olivo es paz.

III  El árbol tiene un alma que ríe entre sus flores; que piensa, en sus perfumes; que alienta, en sus rumores; él besa con la sombra de su frondosa rama, él a los hombres ama, él les reclama amor.

IV La tierra sin un árbol está desnuda y muerta, callado el horizonte, la soledad desierta; plantemos para darle palabras y armonías latidos y alegrías, sonrisas y calor.

V  El árbol pide al cielo la lluvia que nos vierte; absorbe en nuestros aires el germen de la muerte; por él sube a las flores la sangre de la tierra, y en el perfume encierra y eleva una oración.

VI  Proteja Dios el árbol que planta nuestra mano; los pájaros aniden en su ramaje anciano; y canten y celebren la tierra bendecida que les infunde vida que les prodiga amor.